el bote de colón

Ana Gorría

2010-05-03T10:40:00.001-07:00

MARÍA MAGDALENA Y EL BARRO

Para Juan Antonio

Casi sucia la nieve, va

ungiendo de alquitrán

el regazo del sueño.

Le da forma la voz,

que arrastra los escombros,

lenta y torpe,

como el cauce que arrastra su inquietud

apenas cristalino.

La polución, la ruina

en el regazo

iluminado apenas.

Ana Gorría

Madrid

camaradeniebla.blogspot.com

Pablo Sánchez

2010-05-03T10:37:00.000-07:00

Cierre

“Este tiempo vacío, blanco, extenso, su lenta progresión hacia la sombra"

José Ángel Valente.

Cuando el hombre dice sombra,

y lo repite y entiende

con ello algo más sutil,

incluso confortable,

que la sombra misma,

y cree por fin conocer

lo que le han prometido,

entonces su voz se le alza

y parece compartirse sin tocar la tierra

ya indiferente a sus caminos.

Porque no es sombra lo que dice

el hombre,

apenas consuela su protección de la luz,

el calor dejado fuera.

Retrata al hombre que la dice,

su ingenuidad.

Ojalá fuera sombra.

Pablo Sánchez

1982

Santander.

http://maestroclaudio.blogspot.com/

María Simó

2010-04-20T07:32:00.001-07:00

EL DIAGRAMA DE VENN

Mis contenidos imaginarios son tan fragmentarios, tan divorciados de lo real.

Alejandra Pizarnik

el dibujito que hiciste en mi libro de notas. con ese pulso tuyo de tan joven y tan viejo. infografía del tiempo que casi dormidos. pásabamos intercambiado ovejas. pastoreando en duermevela nuestros rediles. me voy andando por encima del contorno. del eclipse color-luz que perfilamos. yo tan azul y tú tan amarillo. al horizonte que destiñe el pasto. silencio verde donde somos fértiles -no sé quién de los dos solapa al otro, quizás sea una cuestión de perspectiva-.

al caso, que he soplado el garabato: Céfiro le levanta a Marylin las faldas. excediendo la ficción de mi cuarderno. han salido por isobaras todas las formas de tus nubes. ahora son como átomos nerviosos. como termodinámica inventada. un légamo insuflado de vida. las canicas rodando por la mesa. contienen cada una de las sílabas. de este excedente figurativo nuestro.

se han apoderado de las paredes. todos nuestros signos de puntuación. caen como locos al suelo. todos nuestros puntos de significación. conversan animados en libre asociación sobre nosotros. he roto mecanismo bucólico. hurtándole las puertas al campo. abriendo la cerca que nos tenía. en el plano inofensivo de la fábula.

se me va viniendo abajo, verso a verso. toda la matemática del poema.

María Simó

1987

Granada

La curiosa

http://nadaesinocente.blogspot.com/

Diego Barrera

2010-04-18T12:30:00.001-07:00

Diego Barrera

1988

Madrid

Director / Performer

www.diegobizarre.blogspot.com

www.myspace.com/bizarre_ghost

Cristian Alcaraz

2010-04-15T10:42:00.000-07:00

GARGANTA PROFUNDA

se lo traga todo

todas las canciones que odia

y a mí me resultan conmovedoras

cada partido de fútbol

cada domingo

cada pena

todas las películas americanas

mi mal olor de pies cuando regreso

del trabajo

y siempre sonríe

y me besa en los labios

dice que nunca encontrará a nadie

mejor que yo

que la vida en esta casa cumple todas sus expectativas

Cristian Alcaraz

1990

Málaga

Poeta, fotógrafo

Jan Durina

2010-04-13T11:05:00.000-07:00

Jan Durina

1988

Cracovia

www.jandurina.blogspot.com

Maite Dono

2010-04-13T11:01:00.000-07:00

CHRISTIEPASSION/

Es hora de morir los pájaros/

Contra cristales fatuos en las medianas/

O a los pies de la cama/

Como amantes degollados/

Quilos de entraña y plumas/

Ofrenda caliente/

Es hora de mentir los hombres/

Niños que duermen confiados en sus sonrosados delirios/

Madres sin rumbo/

Algunas locas/

De los contenedores de la nostalgia/

Al corredor de la muerte/

Llueve

Llueve sin piedad

Las uñas no soportan los imposibles virajes

Del agua barrosa

Y te lo he dicho/

Que a amo siempre con el radar de la fiebre/

Decir que quiero morir sería mentir demasiado?/

Demasiado/

Quiero morir/

Pero quiero morir/

Atada al palo mayor de la nostalgia/

Que recojo en estado líquido con cacito de aluminio/

Que también es mi vaso para la sed de vida/

Heredarás mi perro borrado/

Y llora la niña de atrás

La niña huérfana, ahora sí

Se lacera despacio

Desvía la limosa torrentera

Hacia el sexo

Las lágrimas fecundan/

Es hora de avergonzarse/

El amor obliga a la vergüenza/

Ella se esconde dentro de su caja de imágenes/

La memoria la confunde y ahora lleva un vestido negro/

Largo hasta los pies/

Ahora victoriana y tranquila/

Huyendo del caos y la fiebre/

Huyendo de los gritos a media noche/

La locura/

Mata a la nostalgia con pegamento para ratones/

Y la pregunta es: qué haré si tu amor no es lo bastante fuerte?

Escribir libros mañana, tarde, y noche

El té aromatiza la casa y los jardines

De Oriente

Antes de escribir tendrá que hacer su cama

Manías …

Es hora de morir los pájaros/

Sobre mi boca/

Que no me dejen respirar/

Y el Pequeño Dios aún cree que tenemos ganas de jugar/

Yo no juego/

No juego más porque estoy cansada/

Y mañana tendré los talones hinchados/

Y me dolerá el pecho/

Voy a escribir lo que siento/

Mejor que vivirlo, es esto/

Ser una tarada victoriana/

Nunca sentir tanto en la vida/

Como en un puto papel muerto/

La esterilidad de las lágrimas/

Maite Dono

1969

www.maitedono.blogspot.com

Víctor Carrillo

2010-04-11T06:59:00.000-07:00

Víctor Carrillo

1978

Sevilla

Fotógrafo

http://www.flickr.com/photos/dirtydream78/

Victoria Castillo

2010-04-11T06:55:00.000-07:00

Novedad

Lo que ellos quieren es novedad

Y eso no lo van a encontrar

Tipos

Como

Tú

Todo el mundo

Habla de autobuses

Y yo voy a ser tu amarga excepción, beibi

Papá, papá

Será la hija que nunca tuviste...

Victoria Castillo Ávila

1997

Málaga

Javier Esteban

2010-04-11T06:47:00.000-07:00

SURVIVALISM

Con fuego que enciela el aval de la muchedumbre

o tras hambres que arrojo al espéculo en cada implosión,

el fragmento es heraldo de una renuncia.

Por tanto, el que viene ha venido. Vendrá. Es lo que digo:

vivimos la edad de los hombres ficticios,

del puño horadando en el décimo nexo de una tracción

y os veré reseñarlo empezando por las mandíbulas,

por la espástica cicatriz legañosa que me concierne.

Javier Esteban

1978

Madrid

www.noblearte.blogspot.com

Cinque

2010-04-09T02:15:00.000-07:00

Cinque

1990

Madrid

http://mydisposablecamera.blogspot.com/

Antoni Rojas

2010-04-09T02:13:00.000-07:00

Si hoy Julio Cortázar cumpliera 96 años y reescribiera Rayuela, Oliveira y la Maga se habrían conocido en meetic.com, jugarían a perderse en el ciberespacio, y pactarían encontrarse casualmente a través de Chatroulette. Así, la pregunta inicial sería otra:

—¿Cuántas veces deberé clickar para verte desnuda?

Antoni Rojas

1987

Barcelona

www.conserifa.blogspot.com

Felipe Zapico Alonso

2010-04-09T02:11:00.000-07:00

Descubro entre el ruido

la lentitud de tu mirada

y la noche progresa

al compás de Harlem Nocturno

cuando el saxo calla

la lentitud de tu mirada, seguida de tu hermoso culo

se ahoga

entre los hielos

de mi penúltima copa.

Felipe Zapico Alonso

1960

http://narcisoelvalvulista.blogspot.com/

O.B de Alessi

2010-04-07T13:28:00.000-07:00

O. B. de Alessi

1984

Italia/París/Londres

http://www.obdealessi.com/

http://www.obdealessi.blogspot.com/

Javier Gato

2010-04-05T22:36:00.000-07:00

XXV

¿Cómo has caído desde el cielo,

brillante estrella,

hijo de la aurora?

¿Cómo has sido derribado a tierra

tú, el vencedor de las naciones?

Isaías 14, 12

Y al final llegué a la profundidad del abismo,

y en mi boca nacieron tiburones y cardos

de sabor a órganos reventados,

y mis ojos se volvieron fantasmas

atrapados en un espejo sucio,

olvidados por la luz

y por las campanillas

y por el cristal batido en las fuentes.

En esa infinitud súbita

mi cabeza se hundió en la tierra,

y pisó mi cuello la Locura

-macabro sannio

que hace crujir el llano a carcajadas-,

con la Desesperación

-infante afacial perverso y obsceno-

subida a sus hombros.

Y pisó mi cuello muy fuerte,

y hundió mi cabeza más y más

en su esponjosa sepultura,

para que

nunca

vuelva a saber de los desayunos de soles

ni del canto de los pájaros.

Javier Gato

1987

Sevilla

http://libertinajegatuno.blogspot.com/

Jorge García Torrego

2010-04-05T22:28:00.000-07:00

Al principio, antes de ser seleccionado, me pasé más de mil vidas dentro de mi casa, apretado junto a mis hermanos. Lo malo es que con esa oscuridad nadie veía nada y nos creíamos todos iguales y nadie sabía muy bien quién era quién. Pasaba el tiempo y nuestra vida la pasábamos charlando. Solo eso.

Pero un día, se hizo la luz. Ante nosotros apareció ella, aquella enorme y superlabial boca que nos prometía una vida corta pero intensa. Ese día también fue triste porque sabíamos que algún día tendríamos que morir. Consumirnos.

Sabíamos que tras esa luz que nos iba a dar la vida, uno a uno iríamos yéndonos y perderíamos la amistad que habíamos trabajado durante tanto tiempo.

En apenas un día se fueron casi todos, y cuando llegó la noche, tan solo quedábamos tres compañeros y yo. Yo no se que estaría pasando ahí fuera con esos labios sugerentes, esa saliva pegajosa que prometía aspirarme todo, pero intuía que mi salida del cartón era inminente.

Esa noche, Irene, la propietaria del paquete de tabaco donde está nuestro amigo, camina hacia la casa de su novio Tomás. Tan solo les separan 3 calles, pero para el camino, se va a fumar un cigarro. Abre el bolso, busca el paquete de tabaco, lo encuentra, abre la tapita rectangular y escoge uno. No es nuestro amigo. El cigarro elegido surca el aire y se posa suavemente, como una caricia, en la boca de Irene, que tras buscar de nuevo, encuentra el mechero. Enciende el cigarro, lo llena de luz y fuego. Lo crea y lo mata.

Sigue andando por la calle y ya está a punto de llegar a la cada de Tomás, cuando de repente, aparece un vagabundo que le pide un cigarro. Irene no puede decir que no fuma, porque lleva uno en la boca y se siente mal cuando piensa en mentirle, “pobre hombre”. Al final saca otro cigarro rápidamente y se lo ofrece. No. Tampoco es nuestro amigo.

Tras unos pocos pasos, la chica llega a la casa de su novio. Llama a la puerta, y este le abre con una sonrisa en la cara. “Cuanto has tardado”, dice él. “No he podido correr más, dice ella”.

Pasan al salón e Irene deja la chaqueta y el bolso en el sofá. “A ver qué te parece lo que he hecho de cena”, “a ver, a ver”, dice ella. Mientras, en el paquete de tabaco, nuestro cigarro espera su turno y desea que la chica no lo haya olvidado.

La pareja cena un poco de sushi y bebe una botella de vino blanco. Con el tiempo los montaditos de arroz se van acabando y el nivel de la botella va bajando. Tomás, en un ataque de pasión y tras unas frases recurrentes, se levanta y, tras tambalearse un poco por el vino, coge a Irene en brazos y la lleva trastabillándose hasta el dormitorio.

Allí se desvisten y se besan, se acarician y se disfrutan. Cuando los gemidos acaban, Irene, desnuda, llega al salón y busca el bolso. Abre el paquete de tabaco, agarra con sus dedos aún calientes de placer aquel último cigarro, y se lo pone en la boca. Lo sujeta sensualmente con los labios ligeramente apretados, mientras vuelve a buscar el mechero en el bolso. Lo enciende y vuelve a la cama.

Para él fue una luz. Un resplandor mortal, ese calor, que le tocó sutilmente y le encendió. Su vida acababa de empezar.

El cigarro fue pasando de boca en boca. Los dedos lo estrujaban cada vez como en una caricia, como si aquel tubito fuera parte también del ser amado. Aspiraban cerrando un poco los ojos, disfrutando, sintiendo las volutas de humo y ese aroma a tabaco.

Esto era la vida. Por esto aquellas manos en China rellenaron mi interior y me crearon. Todo fue para esto. Y merece la pena. Ya casi soy más huesos que carne, pero qué intensidad, qué gusto, qué sens cal…y justo ahí, en ese momento, antes del estremecimiento total, la chica tomó lo que quedaba de ese cuerpo ya casi todo naranja, y lo espachurró en el cenicero de la mesilla de la noche. “¿Cariño, tienes por ahí más tabaco?”

Jorge García Torrego

1986

Periodista y escritor

Torrelaguna

jorgegarciatorrego.blogspot.com

Betty Blue

2010-04-04T17:16:00.000-07:00

Betty Blue

1989

Estudiante de Bellas Artes

Pontevedra

http://bettyturnsblue.blogspot.com/

Dulce Penélope

2010-04-04T12:33:00.000-07:00

NOSTALGIA

Hoy me siento como un cuadro de Mondrian, ya no busco entenderme ni que me entiendas, ya no busco razones ni pretextos para saber lo que pasó o dejó de pasar. Hoy es unos de esos días que lucho contra mi orgullo, para no buscarte ni saber de ti. Hoy es uno de esos días que me desaparezco y toco fondo, porque todo se justifica menos la soledad, menos tu ausencia, menos mi muerte ... Hoy soy uno de esos cuadros de colores, mañana tal vez sea sólo el espacio en blanco.

Dulce Penélope

Escritora

Caracas, Venezuela

http://cronicasdeunamujersolterisimaenccs.blogspot.com

Rubén Giráldez

2010-04-01T14:13:00.000-07:00

Fragmento de Proteo cambia de voz

Aún esta fresca la última ejecución oficial de un hombre acusado de bardolatría. Sabemos que estaba lúcido, que no habló con desconocimiento de cuánto se condenaba cuando me dedicó aquellas palabras

ha sido un honor ser su contemporáneo

con las que sencillamente debía querer acercarse a mí. Quería charlar con el autor de la refracción solar y se encontró con el autor de su propia refracción al sol. Como no apruebo esta clase de retiros, a él dedico una de mis últimas noches conscientes; le dedico todo lo que se ha ido aplazando en mi cabeza hasta hoy, en formato grave: en un formato, de hecho, absolutamente contrario a la dicción o contrario a dejar aparecer la dicción. Pero entiendo que las leyes deben refrescarse a menudo y que las normas serán de nuevo recordadas gracias a las medidas oficiales.

No discutamos ahora la mayor o menor felicidad de esta reflexión.

Rubén Giráldez

Barcelona

1979

Filología H /Teoría de la literatura

http://cuadernocelinegrado.blogspot.com

Antonio J. Alías

2010-03-28T17:03:00.000-07:00

YOU

and me. a pequeños sorbos. a cielo descubierto. se nos quedó el azúcar en el fondo. la cuenta bancaria en números rojos. al atardecer. todavía en la cama. deshecha de frío. la almohada en tu vientre. tu vientre you contra mi vientre me. en la almohada. Deshecha de frío. la cama todavía. atardecer rojo. los números de la cuenta bancaria. al descubierto el azúcar que se nos quedó. en el fondo el cielo. a pequeños sorbos. me and you.

Antonio J. Alías

1980

Almería/Granada/Texas

http://aaquerelle.blogspot.com/

Sebastián Agulló

2010-03-28T17:00:00.000-07:00

ESTRATOSFÉRICO

Ígneo y tangente, angulado, rozando el semiobtuso; agudizado el sentido, volátil, puro vértigo, visible el abismo, desde que de ese instante me apodero, o abuso. Fenómenos coloreados, es la fiesta de la palabra; magnificente en su baile de máscaras, pálida e insinuante mirada cristalina; el circo del hastío, inane y baldío, diáfanas ráfagas de clarividencia, exposición al vacío. Augura noche de lobos, marcada la tierra, luz de luna; azul. Un millón de zafiros, cristales sin cara...

Fue prólogo concluyendo un libro, el epílogo de infinitas páginas en blanco; historias futuras, adormecidas, que jamás existieron; historias pasadas, agitadas, esperando a ser vividas. Complejo, imaginariamente cierto, certidumbre en simetría, espejos sin imagen: imagen de palabra, sin la palabra, impropiamente esbozada. Palabras al viento, eco errante sin voz, susurro narcótico; y sus finas elocuencias, y sus tristes despertares, y sus olvidados recuerdos. Memorias del zafiro, cristal sin cara...

***

Anduvo haciendo travesuras, con su sonrisa bien dibujada; anduvo en las sombras el tirano, el malabarista de sueños, el ser que jamás fue, el devenir eterno e infinito, el arquitecto del sinsentido, el gladiador de lo nefasto.

Y anduvo y anduvo, jugando con cada flor que encontróse por su camino. El ingeniero de la palabra, despertóse de su letargo;

asesinando con la palabra, oh, zafiros cristalinos: ¡estratosférico!

Escisión arbitraria.

Sebastián Agulló

1983

Fuengirola

http://dxm83.blogspot.com

http://dxm83.wordpress.com

http://lacomunidad.elpais.com/lacamisadefuerza

Ana Patricia Moya

2010-03-28T16:55:00.000-07:00

BRAGAS

Abro los ojos, perezosa. Me encuentro nuestras bragas encima de la mesita de noche, los sujetadores y el resto de la ropa tirada por el suelo de mi cuarto. A mi lado, está ella, durmiendo, respirando rítmicamente; me gusta mirarle cuando duerme, pero jamás lo confesaré. Me levanto, me pongo una bata y me voy a la cocina. A mi regreso a la habitación, con una taza en la mano, me la encuentro de píe, frotándose los ojos y estirándose. Yo me apoyo en la pared, la observo, en silencio, con curiosidad lujuriosa: es cierto que no tiene un cuerpo espectacular, pero para mis ojos es una mujer bellísima a pesar de su estatura, su barriguita y sus marcadas estrías. Sus imperfecciones me resultan de lo más erótico. Ella me gusta, y lo sabe; me sonríe y comienza, muy coqueta, a vestirse. Le ofrezco quedarse en la cama todo el día si quiere… ella dice no. Le invito a almorzar fuera con unos amigos… y rechaza la oferta… no sé por que me molesto en insistir con insinuaciones porque siempre obtengo un no por respuesta… pero bueno… la fuerza de la costumbre, quizás. Termina de arreglarse, le da un sorbito a mi café, me besa y prometemos vernos la noche del próximo sábado. Con el portazo de despedida, me siento en la cama. Aspiro fuerte por la nariz: su aroma se mezcla con el de la taza. Sí: es una egoísta. Va a lo que va. Sexo… todo es sexo. Estuvo claro desde el principio. A pesar de que llevamos acostándonos meses, somos desconocidas. El roce no hace el cariño, sino el placer. Ella se limita a abrirse de piernas y evitar abrir su corazón. Sí… es egoísta… muy egoísta… pero, pienso, que yo también soy egoísta por pretender quererla.

Ana Patricia Moya

Córdoba

1982

Pluriempleada y juntaletras a ratos

José Manuel Gallardo

2010-03-28T16:52:00.000-07:00

VIENTO SOLAR

Con el movimiento sutil y rítmico del cosmos,

con la brutal violencia con que se atraen los cuerpos celestes,

con la música armónica que creían escuchar en el universo desde

un lugar preciso del Mediterráneo.

con la brutal explosión interminable de cuásares y novas estallando,

creando y destruyendo materia

sin parar

Como un imposible Big Bang;

una estrella con la masa tan colapsada

que atrae en demasía a todo lo que le rodea.

Un agujero negro

-no descubierto a través de espectómetros

sino de ecografías-.

Un sistema de sistemas,

una galaxia de galaxias

inesperadamente viva

a más de cien latidos -viento solar-

por segundo.

José Manuel Gallardo

http://tucuman846.blogspot.com/

María Zaragoza

2010-03-26T13:08:00.000-07:00

RECUERDO DE MI VIAJE

Miro con profunda atención el reflejo de tu calavera en las ventanas, paladeando palabras que no quiero escuchar. Me dices que me echas de menos sin admitir que te equivocaste y eso me hace recordar los maniquís del carnaval de Colonia, Maria Antonietas de ojos sorprendidos y cabello eléctrico que no sabían cómo habían perdido los restos de su cuerpo sin revolución y sin guillotina, hermosas como el pop sin relevancia que tú despreciabas y ahora escuchas. Perfectas y superficiales, sin pretender más que estar allí, luciendo peluca. Tú no lo comprendiste. Yo me pregunté si una cabeza seguiría pensando después de separarla del cuerpo al menos unos segundos, si podría fotografiar en un último instante el cuello desbordado sin final feliz. Si el anhelo y el deseo permanecía un poco más, lo suficiente como para lamentar ser disecada para gozo de los niños en carnaval, sin estómago para beber cerveza. Las fotografié. Después las promesas quedaron abandonadas en una papelera de Düsseldorf, arrugadas como papel de envolver. Lo que no vi venir es que envolvían el vacío; curioso final para tan poca vida. Sigue siendo de buena educación saber cuándo morirse. Tú siempre estuviste muy bien educado por suerte. Ahora colecciono postales de mis dieciséis amantes, catorce de los cuales murieron de buena muerte y nadie les disecó la cabeza para ponerles cabello verde o rosa. París es cruel cuando vas solo, ya me lo advirtieron las canciones. No importa. Ya no miro más tu tumba, ¿para qué?, ahora llevo flores a otros muertos que prefirieron ser atropellados antes que mirar a ambos lados de la carretera. Pienso en Albert Pla, casi sonrío, casi canto, pero varío la letra para que los viajeros la comprendan: un amante muerto, es un amante menos.

María Zaragoza

1982

Escritora

Madrid

Sergio Gutiérrez Calambor

2010-03-26T13:03:00.000-07:00

I.(a)

Fartucu de mirar sin ver, buscando l'argumentu pa una bona historia

-música y fala como abstracción de l'armonía-, intento escribir. Y ye molesto.

Equí

onde dicen

la muyer fina y llimpia

escucho a viudes gordes cantar ramos. Y lloro. Miro'l calzáu de los qu'alcuentro,

equí, onde dicen

lo que nun gastemos güei nun nos lo van devolver mañana,

y creo que sedría a facer con ello unes poques bones semeyes,

pero'l ritu d'enfocar, recortar, guardar como,

ye molesto.

Dalgo simple,

el dolor cría guapura. Y yá, claro, tamién busco esi tipu d'emoción

-la satisfacción por atopar abellu, compañía, los males menores,

como la muerte de les mascotes o'l trucu de los que dan abrazos, esa consolación refinada.

I.(b)

Harto ya de mirar sin ver, buscando el argumento para una buena historia

-música y habla como abstracción de la armonía-, trato de escribir. Y es molesto.

Aquí

donde dicen

la mujer ha de ser delgada y limpia

escucho a viudas gordas cartar coplas. Y lloro. Miro el calzado de los que encuentro,

aquí, donde dicen

lo que no gastemos hoy no nos lo van a devolver mañana,

y creo que podría hacer con todo ello unas pocas buenas fotos,

pero el rito de enfocar, recortar, guardar como,

es molesto.

Algo simple,

el dolor gesta belleza. Y ya, claro, también busco ese tipo de emoción

-la satisfacción por encontrar cobijo, compañía, los males menores,

como la muerte de las mascotas o el truco de los que dan abrazos, esa consolación refinada.

Sergio Gutiérrez Calambor

1985

Poeta.

Uviédu/Oviedo

Julieta Triangular

2010-03-26T07:00:00.000-07:00

Julieta Triangular.

1988

Madrid.

Performer, poeta, videocreadora.

www.myspace.com/act_of

www.blaisot.blogspot.com

Elise Plain

2010-03-25T17:50:00.000-07:00

Hoy es mi cumpleaños

por primera vez lejos de mi pequeña casa verde

y mi jardín color mar.

Mamá y papá lejos quedaron

y lejos también

Gala

Soso

el Bar

la Salita

la Sombra

Elise Plain

1982

Actriz, bailarina, poeta

Madrid

Àlex Reig

2010-03-25T13:08:00.000-07:00

CECI N'EST PAS UNE PIPE

Ceci n'est pas une pipe,

ceci n'est pas un homme

c'est l'enfer.

Este no es tú escritor

ni tú idolo de juventud.

esto no es un hombre ni un nombre,

coge tu pipa y atrévete a calar más hondo

que todos ellos.

Bostezas con pereza,

te dejas el pelo tal cómo está

y no por salir en las fotografías

como poeta maldito

ni como figura pop

sino porque va contigo.

Mueren las estrellas

en tú firmamento

mientras otros intentan decorarlo

con cartón barato.

Ceci n'est pas une pipe, c'est ta pipe, c'est toi.

Àlex Reig

1989

Estudiante de Humanidades (UPF)

Barcelona

Elena Cazorla

2008-01-25T13:19:00.000-08:00

Elena Cazorla

1988

Escuela de Artes

Almería, España.

www.fotolog.com/art_sounds

NAF

2008-01-02T11:14:00.000-08:00

+++ASOMBROSO CIRCO FANTASMA+++

El mito que se cuenta entre los vecinos de Lima asegura que una noche de octubre de 1937 el cielo se volvió profundamente negro como una mariposa ciega, las aves desaparecieron y la tierra se estremeció tan fuerte como una hormiga al caer. Aquella fría noche llego al distrito de Barranco una misteriosa compañía de circo para alegrar terroríficamente a la gente. Ningún vecino estaba seguro de haberlos visto aunque el recuerdo en la gente duro más que un sueño al despertar.
Desde aquella noche los integrantes del Circo Fantasma deambulan por el distrito desapareciendo en sus calles. Calaveras acróbatas, perros en zancos, monos en bicicleta, osos, murciélagos y elefantes sorprenden a los vecinos con sus arriesgadas piruetas, condenados a retar divertidamente a la muerte noche a noche hasta que el recuerdo se vuelva real.

NAF,

Lima, Perú.

www.fotolog.com/nafer

Estíbaliz Espinosa

2007-12-31T08:31:00.000-08:00

CRYO-HIBERNACIÓN

A Emilia
A Irving

Te quedarás dentro de mí. Tú. En esta página escrita con la sola intención de alcanzarte soy

una flecha que busca una manzana cuyo árbol planta ahora una anciana en una isla eolia soy

solamente estas letras, solamente estas letras y no viviré para siempre quizás tú

una joven hermosa y yo una pequeña Safo amamanto con zafiros la posibilidad de tu rostro griego y es

la curva de tus ojos de androide la que se posa con dulzura sobre esta línea y piensa yo

la aprenderé de memoria, yo “se posa con dulzura sobre esta línea y piensa yo”

que estoy dentro de ti. El huevo dentro del huevo. La serpiente dispuesta a devorarse. El cerezo que pare un espino. La

innegable belleza de que en tu mundo ya no exista todo lo que fue mi mundo, ni esta página siquiera ni

el hombre que hablaba de mis pechos como de niñas inocentes, ni el gato que crié, ni la cortesana Murasaki, cuyo nombre significa púrpura, ni su isla, ni un fetiche obsceno que guardé siempre, ni mis muñecas, ni el mar donde buceé la noche en Castelldefels, ni

quizás existan ya la palabra lazaward ni la palabra azul. Ni los humanos, que yo creí innegables

Quizá no estés leyendo esto. Tú. Joven hermoso como monstruo que mi imaginación lame

Y mires el mar como si fuese la primera vez. Sin Ulises, sin Safo, sin el alfabeto o el comercio

Como si fuese la primera vez y esta página nunca hubiese existido...

traducción de estíbaliz...espinosa 2005

Estíbaliz Espinosa

A Coruña, España.

http://www.estibalizes.wordpress.com/

http://www.fotolog.com/acriatura

http://www.flickr.com/acriaturamecanica

Marina Salas

2007-12-25T03:10:00.001-08:00

Marina Salas
1990
Estudiante
Almería, España.

Pablo López Pleguezuelo

2007-12-24T15:49:00.000-08:00

CANTA EL ÁRBOL (CON EL VIENTO)

los días se hacen largos
bajo la corteza
hacen pensar en las raíces
bebiendo allá lejos

pero remonto con mi savia
hasta la punta de las ramas
visitadas por tus dientes
en noches ciegas y vanas
caretas y mariposas
en las hojas dibujaste
las dejo salir al viento
para que te encuentren

mientras tiñe el sol presiento
tus manitas trepar
el hoyuelo recogido
en mi tronco, el nido
de hojarasca perenne
envolviendo el banquete
el fervor sobre la castaña
encontrada por fortuna
bajo la nieve.

Pablo López Pleguezuelo

1984

Almería, Los mares del sur.

www.anabasis-anabaseos.blogspot.com

Eduardo Almiñana de Cózar

2007-06-17T06:29:00.000-07:00

Tu nombre en mi lengua
dormidos reptiles sirven de engranaje
en el cristal arena
y tuercas de asfalto
Desde hace un milenio la marisma promete volver
viene con ecos de lucha
con puños en las manos
nunca acechan
promete volver y herir y derrocar
y a su paso nacerán cien mil Atilas
y a su paso
yo en -confinado siempre en rueda de molino-
Volverá hace mil años
volverá desde entonces
y
ya vivieron suficiente para contar que éramos
qué éramos
y el olvidado filum ya extinguido
la bocina
soñaban con vivir en el primer piso
desde esta altura
no salpica tanto el agua.

Eduardo Almiñana de Cózar

(1987),

estudia Periodismo en la Universidad de Valencia,

ciudad donde vive.

www.eclipseocular.com

Zosen

2007-06-11T07:35:00.000-07:00

Zosen, Barcelona,el mundo
1980
Activista
http://www.eljardicentrededia.com/tofulines
http://www.myspace.com/tofulines
http://www.fotolog.com/tofu

Anna Roig

2007-06-10T07:50:00.000-07:00

Debo encontrar un nombre para mi hijo.

Esta noche he parido tres hijos:
uno de entre mi sexo
húmedo, tranquilo, rojo
rojo como mi apellido
mi apellido como el tuyo, padre sexagenario,
niño de tu sangre
grial que fue mi útero
cobijo que fue mi sangre;

otro de entre mis costillas
-la última y la flotante-
niño verde corazón-coraza
niño que no llora, niño en ciernes
niño pálido enfermizo
asustado de una vida que aún no ha vivido
futuro soplador de velas y destierros
de entre sus semillas nacerá un velo
y morirá de pie, como los árboles;

el último, de entre las pupilas
nacido de las lágrimas cual semen de Zeus insertado en mi párpado
mar saliva aguja canal
niño primaveral que traerá flores y alegrías
volando lejos, portando la hiedra.

Me duelen las heridas del parto de mis siete hijos
siete cunas blandas
heridas bajo los músculos
media luna, comadrona
la otra media, ladrona de los versos que no llegarán.
Me duelen los lloros conectados a mi placenta
que anulan el instinto, la sequedad,
esgrima epidérmica,
el simple roce, escuece.

Quizás le llame Modagala.

Anna
http://www.fotolog.com/2punys/
http://www.fotolog.com/2punys_post
http://www.flickr.com/photos/2punys/

Laia Arqueros

2007-06-04T10:23:00.000-07:00

Laia Arqueros, Rabietas, España
1985
Pintora y estudiante de Bellas artes en Granada.
www.fotolog.com/azulimon

www.fotolog.com/mmepoubelle

Paz Cornejo

2007-06-03T04:04:00.000-07:00

LÍNEA 9

“Pero en la mente siempre ten a Ítaca,

porque llegar allí es tu objetivo.”

Kavafis

El túnel como espiral

anacrónica y discontinua

inútil máquina del tiempo.

Como ojo de cíclope

espanta.

Polifemo te traga en su garganta

transmuta viajeros

en desperdicios cosmopolitas.

Espero ser alimento indigesto:

incorruptible.

En la Odisea,

Ulises

siempre regresa a Ítaca.

Paz Cornejo, Madrid, España

1980

Becaria de investigación y poeta

www.dulce arsenico.blogspot.com

Stéphane Chabrier

2007-06-03T03:07:00.000-07:00

Stéphane Chabrier, Niza, Francia

1975
Fotógrafo

http://www.lomohomes.com/jazzgohan

http://www.kaptur.fr/folio0506.html http://www.kaptur.fr/lab.html

Francisco Úbeda Llorente

2007-05-21T03:26:00.000-07:00

Francisco Úbeda Llorente,

Almería

1981
Fotógrafo

www.flickr.com/photos/lola_o_muerte

Antonio Jesús García

2007-05-20T10:07:00.000-07:00

Antonio Jesús García, Almería, España.

Fotógrafo

www.antoniojesusgarcia.com

Sole Sánchez Parody

2007-05-20T10:06:00.000-07:00

EQUIPAJE

1- Mi fealdad que no conoce límites.

2- Mi ruptura (yo también vivo junta
y pongo las macetas en los escaparates
y en todo lo demás y en los teclados)
que no equivale al dolor de sus trozos
que no pesa lo suficiente para tenderla al sol

3- Una lupa infrarroja no es necesario estarlo,

destapar 4- Mi droga
de los domingos para fingir anquilosis, la que me amarillea
eso que menos sirve cuando estoy lloriquera
(no era así cuando, te acuerdas, el meñique dominaba y la parte más obesa
de tanta prisa, ni era, ni la cabeza rapada
de ese tiempo daba:
aire) 5- La máscara

para lo poco

6- Una meseta en el tren metafóricamente inexplicable 7- el peso de una montura (siete) y media abuelos en compota y (menos) cuarto los toros en cuclillas y 8- (la cena) esa luz

la LUZ una LUZ tú LUZ

(de Tez de Ovillo puertas cállate y tira y la sábana un plato que vuela de palabras la tos la cal el váter en la entrada las mondas amarillas de una verdad-limón la hostia de mentiras vestidas como niños de comunión no digas que no puedes ahijarme no me gustan tus dientes ni mártires ni antípodas y caminos o apartes que nunca pude hacer porque nadie pedía

que me fuera).

9- Una pared de grasa en la garganta.

10- Una instrucción que yo
un nombre que ni yo
debía redondear de esta manera.

Sole Sánchez Parody.

Ramón Gómez (Ramonet)

2007-05-09T10:27:00.000-07:00

KARTOGRAÍA

los mapas son el puente hacia otra parte
que son tan irreales como ciertos
y esconden dentro todo su misterio
que nunca se revela claramente
las curvas de la costa y su relieve
llevan mil siglos y mil gritos fuertes
y su molde, que a la tierra se adhiere
es la silueta que forjó un caracter
hay puertos mar adentro
hay montañas en medio de ese agua
destinos inciertos y olvidados
trayectorias que nadie ha descubierto
hoy pisé sin querer terreno incierto
un lenguaje distinto apareció
y ya llevo para siempre muy adentro
esa marca que es un viaje hacia uno mismo
no busques mas razones escondidas
ni tientes a la suerte con tu orgullo
deja que se derrame el desconsuelo
tras una leve lucha del destino
en brevedad parece es mas intenso
dejar arder en llamas el deseo
que viaja y vuela y luego se estrangula
para volver a renacer de nuevo
todo es principio
todo es final
son las agujas del tiempo
que marcan sin sentido cada paso
a donde siempre vamos
de donde siempre volvemos
asi, tan facil
sin mas

Ramón Gómez (Ramonet),

Valencia, Dublín, Londres, Formentera y Barcelona.

Músico y Camarero.

www.myspace.com/ramonetinthenet

Diego Vaya

2007-05-09T10:23:00.000-07:00

No cerraste la puerta, o la cerraste
Y no te acuerdas, o quizás quisiste
Olvidarlo del todo y para siempre.

Pero ya ves, aquí te encuentras,
A solas con tu edad,
Pudiendo hablar de aquello que no hiciste mejor,
Con precisión de cirujano experto,
Que de lo que has vivido. Todo
Te sobra desde el púlpito a estas alturas, pobre,
Pobrísimo animal que canta bajo las cigarras roncas
O busca entre sus cuentas el resultado exacto que lo llene de alivio
O teje con sus cuentas, haciendo un gran esfuerzo, el espinazo famélico de su futuro
O sufre o suda al fin con su oficio de lágrimas
O sueña en soledad, después de haber cerrado
La puerta, de asegurarse que está bien cerrada
Para eso, para todo, para siempre.

Pero ya ves, aquí te encuentras
Contigo, con tu edad, que es lo único que tienes
Y te pesa
Igual que la conciencia, ajena o propia,
Con lo propio del mundo y lo ajeno de tu vida.

Diego Vaya, Sevilla, España

1981

Escritor

Áreo Lórima

2007-05-09T10:18:00.000-07:00

PECADO

Yo soy la que te chupa la piel
la rosa que cortará tus dedos
los labios que no podrás besar
espina que clava la mañana
humus que comiste de pequeño
que aún yace muerto en tu garganta
quijada clavada en el deseo
bien supiste tú qué sería yo
pues tú me engendraste al séptimo día

Áreo Lórima, Sevilla, España.

1979
Vividor
www.areolorima.blogspot.com

Andrés Neuman

2007-05-05T08:29:00.000-07:00

Seguridad, siglo XXI

«¿Y esos pantalones?», me preguntó la empleada de seguridad. Ah, contesté yo, ¿le gustan?, son de Tara, los compré en rebajas. «No, no», se impacientó ella, «quiero decir, ¿qué espera para quitárselos?, ¿no ve la cola que hay?» Por eso mismo, dije, ¿por qué no abreviamos esto?, ¿y si paso y ya está?, ¿tengo yo acaso pinta de ser peligroso? «Recibimos instrucciones», resopló ella, «y nos limitamos a cumplirlas. Lo siento, caballero. Pantalones».
Me quité mis pantalones nuevos de Tara y los introduje en el cesto de plástico junto a mis zapatos, mi chaqueta de ante, mi gorra marinera, mi bufanda de hilo, mi reloj de pulsera, mi alianza de matrimonio y mi cinturón. Por un momento tuve la sensación de estar a punto de hacer la colada. «Deprisa, por favor», insistió incómoda la guardia, y noté que desviaba educadamente la vista de mis gayumbos de lunares. Obedecí, me aclaré la garganta, respiré hondo y volví a cruzar el detector. Inexplicablemente, el maldito aparato volvió a pitar a todo volumen. «Vamos a ver», dijo un compañero de la guardia acercándose hasta nosotros con esa firmeza sarcástica que tienen ciertos hombres corpulentos, «vamos a ver», dijo mirándome de pies a cabeza y dejándome claro que yo le parecía un alfeñique inoportuno, un escuálido accidente en mitad de su mañana ordenada y fornida, «vamos a ver, señor, ¿está usted seguro de que no lleva marcapasos o algún tipo de prótesis metálica?» ¡Pues la verdad, empiezo a dudarlo!, respondí yo, que jamás en la vida he entrado a un quirófano, ni siquiera de visita.
La fila de pasajeros no dejaba de aumentar y revolverse a mis espaldas. Por los altavoces anunciaban decenas de puertas, destinos, horarios, y todos parecían delatarme a mí. Yo estaba en calzoncillos, camiseta interior blanca y calcetines de hilo, esperando a recibir las siguientes órdenes. Pero, agotadas las órdenes, los guardias ya no hacían otra cosa que mirarse entre sí. «¿Qué hacemos?», dijo el guardia culturista. «No sé», dudó su compañera con un deje de rubor, «¿tú le has cacheado?» El guardia entrecerró los ojos y juntó las piernas, como haciendo un esfuerzo para extraer un gramo de inteligencia de entre las frondosidades de sus cuádriceps y adductores: «¿Te refieres a… cachearlo ahí?» «Es lo único que nos falta por hacer», se encogió de hombros ella. El guardia enorme se cuadró entero, como un legionario ante un misión difícil. Se giró ágilmente, dio dos pasos hacia mí y pronunció un varonil «Usted perdone». Justo después sentí un dolor intenso, súbito en mis partes nobles, que (a juzgar por el modo en que el guardia las retorcía, doblaba y separaba), dejaron de ser tales para convertirse en mis partes dobles. «Aquí no hay nada de nada», sentenció él, volviéndose hacia su compañera. Yo me sentí ofendidísimo.
Pocos minutos después, el tumulto a mis espaldas era ya escandaloso. Algunos protestaban a voz en cuello. Otros me miraban y hacían comentarios soeces. Los padres les tapaban los ojos a las niñas. Algunos extranjeros me sacaban fotos con el móvil. Una señora mayor exclamó: «¡Pues tampoco está tan mal!, ¡si viera usted a mi marido!» Los guardias acababan de despojarme de la totalidad de mis prendas interiores, y el infalible detector de los mil demonios acababa de pitar por séptima vez consecutiva. Los guardias, que se habían reunido en corro, se separaron de repente con la expresión de haber tomado alguna decisión drástica. Por un momento temí que hubieran resuelto arrestarme o deportarme no sé adónde. Cuando la empleada de seguridad regresó muy seria y me susurró al oído: «el alma también», al principio creí no haberla escuchado bien. «¿El qué?», balbuceé desnudo.

Andrés Neuman, España.

1977

Escritor.

http://www.andresneuman.com/

Nam

2007-05-02T04:43:00.000-07:00

NAM, Bruselas, Bélgica.
1978.

Artista y director artístico.
www.myspace.com/iconmogwai

Ventura Camacho

2007-05-02T04:40:00.000-07:00

El injusto proceder de la homonimia
nos había convertido en sujetos contradictorios.
Tu ceguera era mi ceguera.
Tu pasión era mi mismo fuego.
El silencio de tu risa
era también mi felicidad sottovoce.
Éramos iguales significando otra cosa.
El mismo amor por diferentes caminos.

Ventura Camacho, Granada/Barcelona, España
1975
Educador
http://www.ciudadpoetica.com

Camilo de Ory

2007-05-01T03:47:00.000-07:00

[Vendo ratos de calma...]

(Vendo ratos de calma, sonajeros
a los niños de teta en los semáforos.
Vuelvo a casa y entonces leo el dato
funesto de mi muerte en tu pupila,
heridora y zafiro. Tengo a veces
deseos de salir de la bañera,
entornar la ventana y espiarte,
verte tender dulzuras en el patio,
desnudo y tú vestida.)

(Inédito en libro)

Camilo de Ory, Málaga, España

1973

Poeta

http://elblogdecamilodeory.blogspot.com/

Sébastien Genovese

2007-04-30T07:15:00.000-07:00

Sébastien Genovese, Niza, Francia.

1991.

Artista Lego Conceptual.

www.forolog.com/geroseb

Andrés Marcial Fumaneri

2007-04-30T07:11:00.000-07:00

Mi primera reunión de "Tupper"

Hoy les quiero contar de las reuniones de "Tupper" que se celebraban en mi barrio el primer fin de semana de cada mes. El Tupperware es una gran franquicia que vende/fabrica recipientes plásticos para comida de todo tipo de formas y de los colores mas graciosos que se pueda imaginar. Nada mejor para mantener un guiso bien caliente por aquí, un gazpachito bien frío por allá. (Esto me lo estoy inventando. En la Argentina el gazpacho simplemente no existe.Yo mismo pensaba hasta hace poco que era una especie de bufanda). En el barrio eran conocidas como "Las chicas de Tupper", amas de casa de clase media-alta un poquito inútiles y aburridas, con trastornos bipolares la mayoría, que se automedican a mansalva y que no tienen mayores preocupaciones que conseguir esas pantymedias que hagan conjunto con aquella blusa morada y tener el guiso carrero siempre listo justo para la hora de la cena. Cualquier lumpen diría que son el "detritus" de la vieja sociedad patricia de fines del siglo XIX, predestinadamente acomodada, sujeta a la Tradición, ahí, pujando por una ensaladera amarillo patito. La que gane emitirá gozosos grititos de júbilo, imaginando las horas de diversión, la cantidad de usos posibles que le podría dar a esa extraña superficie cóncava con estampados de florecillas tornasoladas (el último modelo). Pujan y pujan, y alguna se sirve un whyskicito con media pastilla, mientras sus hijos juegan descalzos afuera, preguntándose porque mamá se parece cada vez más a Robotobor y el maquillaje se le escurre por la cara como si fuera de fórmica y no se da cuenta. Muy bien, se las puede contar como otras de esas "casualties" para agregar en la lista de víctimas de la falocracia argentina de finales de los'70.(Recordemos las películas de Palito). Elegantemente lobotomizadas, nadie ha desaparecido nunca. Felices si al apagar la luz el último libro de Silvina Bullrich sigue ahí, en la mesita de noche...Un día pasaron por debajo de mi puerta una tarjetita de invitación. La promotora se llamaba Mary de Mieri (o algo así). Y entonces mamá se unió a ellas. Jamás me contó de su infelicidad. De las terribles ganas de que alguien se la cogiera de vez en cuando. Del nuevo e irracional pavor que comenzó a sentir por los productos de la última línea de Revlon. Solo se fué un sábado sin decir nada. Como una de las poseídas de Stepford...
Siempre así, pujando y pujando. Hasta que la Yoli se suicide, o la Norma le pegue un tiro en las pelotas al marido.

Andrés Marcial Fumaneri

Buenos Aires, Argentina

Monelle Tsukino

2007-04-28T11:13:00.000-07:00

Monelle Tsukino, Nitxa, Japón.

Gabriel Sánchez

2007-04-28T11:10:00.000-07:00

Revelaciones 7.

“Yo soy quien multiplica las piedras y los cubatas.
Creerás en Mí
y nunca te faltará de nada”

Oh Señor, aquí está tu colega.
Pero ahora me pillas sin blanca.

Gabriel Sánchez, Badajoz, España.

Estudiante.

http://elespaciodegabriel1991.spaces.live.com/

Davido

2007-04-27T10:04:00.000-07:00

Davido, Madrid, España.

Socio-administrador-documentalista

de la Asociación Cultural La Casa de los Jacintos

http://www.lacasadelosjacintos.net/
http://www.fotolog.com/davidojacinto/

María Glez

2007-04-27T09:59:00.000-07:00

BITTERSWEET CANDY

La chica del vestido malva intentó jugar con fuego antes de tiempo.
Compró cerillas y quemó su pasado,
pero se dejó el gas abierto.
Ella quiso volar muy temprano,
sus alas aún no habían terminado de formarse,
olvidó la posibilidad de algún fallo.

Era bonita y risueña,
pensaba lograr todo aquello que se propusiera.

De madrugada un parte médico:
· Rotura de varias vértebras.
· Quemaduras múltiples de segundo grado.

MaríaGlez. Martín-Lorente. Córdoba, España.

1986

Estudiante de Arte Dramático.

www.soyuncurri.blogspot.com

Daniel Artiles Rodríguez

2007-04-27T09:53:00.000-07:00

Daniel Artiles Rodríguez, Las Palmas, España
26 años
Artista independiente
http://lospoetasvivosmuertos.googlepages.com/
http://www.msproducciones.com/

La fotógrafa ciega

2007-04-25T16:19:00.000-07:00

La fotógrafa ciega.

Jesús Zapién

2007-04-25T16:07:00.000-07:00

METAMORFOSIS

Dicen los científicos que en el transcurso de un año son recambiados el 99% de todos los átomos del cuerpo. Amo a la Elsa que fuiste en tus quince primaveras. La que amó al Ricardo que yo era; pero para cuando hube de pedir tu mano, siete años después, pedía otra, de dedos más fríos y uñas de grosor más queratinizado. La que habría de renegar diez años después, a lágrima suelta, de que “su Rica” ya no era el mismo, hasta exigir el divorcio de este nuevo “yo” que se quedó en la imagen de la misma que fuiste cuando salté a los treinta. Porque ahora me veo en la mirada de la que ya no eres, muy distinto al que creí ser. A tal grado me exasperan tus reclamos por el hombre que no soy, que hasta terminaré por extrañarle, y en más cederle mi lugar que ahora tiene en tu vida para envidiar mi propio espacio en lo vacío de ti. De seguir así las cosas, es claro que terminaran por desenmascararse esos dos extraños que ahora somos, y que como bien dicta el sentido común en menesteres conyugales, deberíamos dejarles que se tratasen más para conocer las facetas de aquellos que irán siendo con los días; y quién sabe si quizás, intuyeran, el día de su inminente divorcio por “incompatibilidad de caracteres”, la posibilidad de dar otra oportunidad a los que, igual que nosotros, con el tiempo descubrieran que ya son otros, quienes a su vez, estarán usurpando los papeles caducos de lo que antes fueron.

Jesús Zapién, Sahuayo, Michoacán México.

42 años.

Escritor y biólogo.

Miguel Gómez Losada

2007-04-25T15:59:00.000-07:00

Miguel Gómez losada, Córdoba, España
Pintor,
http://gomezlosada.blogspot.com/

Pilar Iglesias

2007-04-25T15:56:00.000-07:00

GAIA AGÓNICA

Tiene fiebre y la cura se le niega,
tendido su esqueleto, secándose
en el cosmos.

Desmembrada
poco a poco, vira a desierto
en genocidio implacable de todas las especies.

Hubo un tiempo en el que la voz
surcaba armónica
el espacio sideral plástico y diverso
del atómico encaje del vacío. Melodía
sinfónica,
orquestada en sumatorio gradiente de instrumentos.
Cada uno diferente
engranando la filigrana arquitectónica
del útero.

Ahora,
los pechos se han segado y el veneno
se inyecta imperturbable
en bisel satánico y clandestino.

Dagas de titanio
hienden los pezones, mientras asfixia
el mercurio,
ese mar de savia subterráneo.

¿Dónde tomar aliento
en la selva consciente de la ablación continua?
¿Cómo resurgir
de la inflexible reduccionista tiranía?

Hordas mercenarias
recitan sin descanso
el salmo homicida de las balas. Perfilan
génesis de olvido, muerte de la música,
agonía conceptual
de un código genético milenario. Y
los árboles,
sangran.......

¿Qué mano accederá
al interruptor asesino de la boca? ¿Qué
brazo,
ante la lisis constante de la entraña?

¡Oh, Tierra,
madre sometida y violada
sobre el cadalso comprado sin escrúpulos.
Esperanza herida
en el último tendón del futurible!

¡Oh, vientre.....!

Noche oscura
la del silencio epidémico de la sombra.

Noche de apnea y mármol,
después de la cámara de gas silente
del cianhídrico.

Ninguna azalea,
ningún ciclámen respirando. Ningún
almendro, ninguna dalia,
hablando al lienzo abierto de los ojos.

Y así,
desgarrada y desnuda,
mueres,
en el contexto absurdo y lapidario
de insolencia.

¡Oh, Gaia.....!

Pilar Iglesias , Valladolid, España.

Médica de Atención Primaria,

54 años

http://pilariglesiasdelatorre.blogspot.com/
http://www.geocities.com/pilar_iglesias

Odett

2007-04-21T03:08:00.000-07:00

Odett, Grenoble, Francia
20 años
Pintor, dibujante y mal estudiante.
http://chezlavioque.free.fr

Pesce Khete

2007-04-14T02:43:00.000-07:00

Pesce Khete, Roma, Pequeña Italia.
1980
Artista.
www.pesceokete.com
www.myspace.com/tautaupesceokete

poetry: this is the story of the contemporary man, who doesn't want to be "rary", but mercenary. His secret is the death, the death before the birth

Javier Hernando Herráez

2007-04-14T02:29:00.000-07:00

Metodología

Igual es para mípor donde comience; pues allí volveré de nuevo
El Poema de Parménides

pues bien te contaré... por mucho que di vueltas en métodos que se creían eternos: en las ferias como niños con un algodón de caramelo han enmudecido. siete veces Por semana -entonces- he cambiado la curva manchada de mi mano pOr nieve cayendo sobre nieve y he buscado la inmortalidad en violetas en árboles heridos como cajas de zapatos... pero no estaba allí. ahora también la hE llamado a gritos con refranes y comunica como una noche de fin de año -¿recuerdas?- hace bastante tiempo pregunte a espesos catedráticos en metafísica y busque en botellas de alcohol... pero tampoco nadie estaba -¿dónde?- al fin alguien me contó que los Sentimientos -la carne de gallina al leer un poema- son solo secreciones controladas de hormonas... ese dÍa lloré cuarenta noches. desde entonces en mi casa hay ropas colgadas de un alambre: calzoncillos toallas y camisas que lloran lentas lágrimas sucias[1]. por mucho que de vueltas en métodos que se crean eternos siempre volveré a ti: la palabrA

------------------

[1] Pablo Neruda

Javier Hernando Herráez, Ávila, España

estudiante de filosofía

zapatosdecharol.blogspot.com

Valentine Gioanni

2007-04-14T02:24:00.000-07:00

Une journée semblable à une nuit

Un abîme à la place du cœur.
Quand les mains brûlantes du désespoir s’abattent sur moi.
Solitude,
Tristesse,
Colère
Se noient dans mes entrailles.
Remuent et grondent.
Les larmes ne coulent pas,
Les sentiments sont trop forts
La douleur est profonde.
L’impression que ma tête fuit, explose en des milliers de gouttelettes.
Noires comme la suie, noires comme la nuit.

Valentine Gioanni, Niza, Francia.

16 años.

Estudiante.

www.fotolog.com/pacaytola

(Un día como una noche.
Un abismo en lugar de un corazón/ Cuando las manos, quemando de desesperación, se echen sobre mí/ Soledad,/ Tristeza,/Cólera./ Inundándose en mis entrañas./ Revolviéndose y tronando./ Las lágrimas no caen./ Los sentimientos son más fuertes./ El dolor es profundo./ La impresión de que mi cabeza se escapa, de que explota en miles de gotas./ Negras como el tizón, negras como la noche./) Trad. Luna Miguel.

Santi Laresgoiti

2007-04-14T02:18:00.000-07:00

Santi Laresgoiti, Llodio, España
18 años
Estudiante
www.fotolog.com/capitan_pollo

Daniel Salguero

2007-04-13T03:19:00.000-07:00

de la calle me llega el clamor desilusionado y tenue del resplandor

las ventanas están cerradas para no dejar escapar a los pájaros de la memoria
y un niño que alguna vez fui
es devorado lentamente por las coléricas oscuridades del tiempo

guardo apretado en mis manos un atardecer incierto
su crepúsculo marino que me convierte en violácea sombra frente a la persistente marea
su horizonte poblado de barcos que buscan estáticos no sé qué nostálgica inexistencia
más allá
mucho más allá de la línea fronteriza que traza la espera

pero si abro mis manos Ángela no tengo nada
tan sólo mis palmas vacías
o mejor dicho
llenas de tu ausencia

Daniel Salguero Díaz, Huelva, España
33 años.
Poeta y director de la revista La Cinta de Moebius.

http://amadoquert.spaces.live.com/

Carlos Gómez

2007-04-12T12:47:00.000-07:00

Carlos Gómez, Almería, España

1987.

Embajador.

http://www.fotolog.com/mariposaeffect

Sandra Santana

2007-04-12T12:45:00.000-07:00

A LA AUTORA LE INQUIETA QUE LA MIRADA ATENTA DEL MÉDICO PUEDA HABER PROVOCADO SU ENFERMEDAD

No puede dejar de preguntarse
si fue el sonido de la idea
al quebrarse
lo que llamó la atención
de su mirada,
o si fue la mirada
lo que causó la transformación de la idea
en polvo suspendido.

Si existía siquiera la idea antes de la mirada.

Sandra Santana, Berlín, Alemania
28 años
Poeta y traductora
www.elaguilaediciones.wordpress.com

Borja Criado

2007-04-12T12:37:00.000-07:00

Noche espectral noche cobriza
Labios azules y tu caricia tejida en la sombra
Cuerpos tendidos en la Nada desnuda
El cadáver que yacerá mañana en mi memoria

Borja Criado, Lausanne, Suiza.

23 años.

Estudiante de Filología Francesa

www.microficcion.blogspot.com

Juan Manuel Marín Muley

2007-04-11T02:43:00.000-07:00

Juan Manuel Marín Muley, Almería, España.
1984
Ocupación desconocida.

Jesús Malia

2007-04-11T02:37:00.000-07:00

Trayectoria estéril del tiempo

Óscar Martín Centeno

El viento no se agita o se violenta,
sopla, sin más.
Siempre en avance
es como vuelve.

Telúrico satélite incansable.

Y sucede,
a vueltas en su noria,
que trae entre las manos
los ojos
que quisieras olvidar.
Y brillan
como entonces.
Y como entonces
los vuelves
a perder.

Jesús Malia, Madrid, España

Matemático y poeta.

http://poesiaabierta.blogspot.com

http://jesusmalia.blogspot.com

José Ramón Huidobro

2007-04-11T02:34:00.000-07:00

Raval

El beso del soportal
los labios desconchados
relamidos
goteados
se suavizan
con un ligero mordisco
manos escultoras
deslizamientos
por las mejillas
desprendimientos
a las caderas
tiembla la luz del farol
viento del verano
remolino que los gira
boca que no se escapa
el último resto
de saliva
lengua calmada
y una mirada
entre los dientes
como si los ojos
sintieran celo
de tanto hambre
la sombra se extiende
por el callejón
la puerta se cierra
atrapa los dedos
que aún se resisten
a decir adiós
hasta mañana

José Ramón Huidobro, Madrid, España

Poeta vendido.

Juan Luzzz

2007-04-10T01:55:00.000-07:00

Juan Luzz, Huelva York, España.

Pringao profesional.

http://www.fotolog.com/juanluzzz

Antonio García Fernández

2007-04-10T01:47:00.000-07:00

EL OTRO

Tras ver una imagen como la mía
un doble que me da la mano
y se alegra de verme.

Después de ver esos ojos pequeños
y el pelo como mi pelo
una mezcla de espanto
y fe en Borges
me atenaza.

Si otro yo se pasea y sonríe
por los cines, por los parques.
Si toma mi puesto
otro ser
y termina estos versos.

Si otro hombre toma mi lugar
yo voy a dejar de ser
o seré otro,
otro más
pero no yo, ni el mismo.

Esta angustia será distinta
o no habrá sido nunca.
Y así me haré eterno en lo disperso
o argentino.

Antonio García Fernández, Tours, Francia.

28 años.

Profesor, escritor y cineasta.

http://srcurri.blogspot.com

Vladimir Besson

2007-04-09T01:43:00.000-07:00

Vladimir Besson, París, Francia

25 años

www.fotolog.com/voodookitchen

Juan Pardo Vidal

2007-04-09T01:41:00.000-07:00

RAZONES

Es seguro que yo te quiero más que él,
que hay en los márgenes de mis palabras
más sentimientos que en sus lágrimas
y que tienen mis monedas
más sinceridad que sus abrazos.
En eso estamos de acuerdo
el dueño de esta pensión y yo,
en eso y en que molestan
demasiado los rayos de sol por la mañana,
porque la persiana no encaja
en el alféizar como nuestras vidas.

Juan Pardo Vidal, Babia
39 años.

Educador social

gandano-@hotmail.com

Nacho Montoto

2007-04-09T01:35:00.000-07:00

TRILOGÍA DE LA NECESIDAD

Cien mil millones de años luz
Atravesando tus piernas
Así es el silencio con el que sueña mi aburrimiento,
Si los burros no tuvieran cuatro patas
Serían hombres y mujeres de grandes orejas
Pero no, bien sabemos que no,
Las únicas coces son las que se dan
cuando la distancia nos juega una mala pasada.

Si hubieran existido otras bocas,
Otros brazos que abrazar
Otras manos que tocar,
Otros pechos que acariciar,
Otras miradas que seducir,
Otras piernas que soñar,
Todas, absolutamente todas
Las habría probado
Hasta encontrarte.

Y sin más
-porque no vale más-
la saliva ebria que bebimos
no sirvió más que para emborracharnos
el uno del otro,
hasta vomitar la última gota
de sobriedad,
el corazón es una víscera,
no un dibujo en una cartulina.

Nacho Montoto, Córdoba, España

28 años

Poeta, aprendiz de pintor (de brocha gorda) y agitador.

http://www.pajaritasdepapel.es

http://www.viscelanea.blogspot.com

http://www.fotolog.com/pajaritasdepapel

http://www.mundofotos.net/pajaritas

Kube

2007-04-08T10:16:00.000-07:00

Kube, Niza, Francia.
15 años
Estudiante.
http://www.fotolog.com/one_kube/

Gustavo Adolfo Romero

2007-04-08T10:05:00.000-07:00

Héctor regresa a Troya
después de la batalla

¿Adónde iremos ahora
que son más de las 12 y todas las tiendas están cerradas?

¿Adónde iremos ahora
que es martes y no abren los bares?

¿Qué haremos cuando algún imbécil
susurre en nuestros oídos la voluntad última de un dios
y abramos el frigorífico
para coger latas de sardina y botellas de cerveza?

¿Qué haremos si llueve
y la lluvia arrastra consigo toda la sangre,
todos los cuerpos mutilados,
el billete de 5 euros que perdí en el campo de batalla?

¿Qué haremos mañana
cuando arrasen nuestra ciudad los putos griegos
y tengamos que pagar con nuestra vida
la inexpresiva ira de Brad Pitt?

¡Oh, inmortal,
metrosexual héroe de Esparta!

Gustavo Adolfo Romero, Saint Savin, Francia.

34 años.

Traductor.

http://gustavoadolforomero.spaces.live.com/

Eldiablomundo

2007-04-07T14:57:00.000-07:00

Eldiablomundo
28 años
Buscadora obsesiva de poesía cotidiana
http://lamemoriadelpezglobo.blogspot.com

Jacinto Castillo

2007-04-07T07:20:00.000-07:00

Khorne

Arden los cuerpos bajo tu paso.
En estos desiertos helados
donde lágrimas de demonios
corrompen la esperanza de los hombres...
No, los demonios nunca lloran,
esta armadura, arraigada hasta los huesos
destruye hasta el más fuerte de los corazones,
hasta hacer de tus ojos sólo cadáveres sin forma.
Sangre para el Dios de la Sangre

Jacinto Castillo, España
16 años.
Estudiante, poeta y músico.
http://www.doomsamurai.blogspot.com

Agustín Calvo Galán

2007-04-06T02:48:00.000-07:00

Agustín Calvo Galán, Barcelona, España.
38 años
Poeta visual
http://www.lasafinidadeselectivas.blogspot.com
http://visualpoetry.blog.com.es

Javier Esteban

2007-04-06T02:43:00.000-07:00

PARACELSO

Un detective agotado se ocupa
de las mazmorras y le asaltan las lentas
luciérnagas cuando el único
eslabón responde a una novela de hambres
furtivas por su propio rostro,
el gnomo cuajado en furioso escalpelo
–el hurto de fuego, el silvestre
hacen tanta solemnidad con las llagas
que lo bólido asigna nuestra distancia–,
la rotación de este pacto
tras cualidad de senil bajo el aire
o el logotipo de la nostalgia
que impide morir.

Javier Esteban, Alcalá de Henares, España.
28 años.
Escritor.
www.noblearte.blogspot.com

David Leo García

2007-04-05T10:16:00.000-07:00

LA MÚSICA PAREJA

Sacando a un cuerpo inconsistente
a bailar una música
palpable.

No te das cuenta, amiga, que nosotros,
solo nosotros somos
la música, y el resto
no están sino bailando a nuestro ritmo,
al pulso de tu ardor y de mis fábulas.

Cómo es este cabello tan tuyo que me ofreces,
suerte de pentagrama entreverado,
de quién lo has aprendido, duele un poco
esta rápida noche medio rubia,
medio de piedra.

Que también nosotros
parecemos pedruscos, adoquines
que frenan el color de coches fúnebres,
el color de la noche abalanzada
como un columpio gris que nos derriba.

Y la frivolidad está en nosotros,
estuvo siempre, igual que una figura
de piedra, perfectísima,
se encuentra dentro de ese bloque neutro
de mármol.

Y de mármol es la noche,
también en su interior está la música.
Esculpe la penumbra. Estamos dentro,
está tu escote ahí, parece un fósil
llamado a convertirse en piedra azul.

Dejando de bailar, hasta la próxima,
dejando de palpar caderas a la música
al compás de unos cuerpos insonoros.

David Leo García, Málaga, España,

18 años.

Poeta y estudiante.

Gregório Soares

2007-04-04T07:19:00.000-07:00

Gregório Soares, Brasilia, Brasil
19 años.
Pintor steetart y estudiante de bellas artes en Brasilia.
www.flickr.com/photos/gregoiro

www.fotolog.com/sometimessamurai

Joaquín Ruano

2007-04-04T06:30:00.000-07:00

ÉXODO

“Eres la gran Rusiay yo el imperio en decadencia”
Sr. CURRI

A Claudia Dach

Creía que el desierto
era infinito

compartí lecho
con el frío

las arenas me alimentaban

soy feliz, me dije

Y lo tiraste todo
con gesto alegre
como de niño:

Al fin la tierra prometida.

Joaquín Ruano, Almería, España
29 años.
Poeta y profesor de Español como Lengua Extranjera.
http://joaquindefiore.blogspot.com/